En
este momento no te digo ni
que
sí ni que Ernaux, pero tú Cervantes molabas. Sé que ahora te
sentirás un Trapiello sucio y desharrapado, un ser totalmente
Ishiguro. Pero piensa que Bioy puede ser el día en que salgas del
pozo. Cuenta
conmigo cuando te sientas Goytisolo, Tolstói
hablando con la mano en el corazón. Aquí
donde me ves yo a veces también me siento Zola, más
perdida que un ruso Szymborska ni ninguna otra bebida con
alcohol,
pero sé equilibrarme con la gente que tengo Cercas. Toole
dirás que sólo son palabras vacías de esta amiga que Kafka hasta
por los codos, Perec
que
hay
que
intentarlo, y mejor hoy Houellebecq que mañana viernes.
Te
contaré algo: el
otro día un tío me dijo cuánto Machado de menos. Nunca me ha
gustado, es
un Soseki absoluto. Le
he dado largas
d’Ors
o tres veces. Volvió
a soltarme el rollo de siempre: “me alegro Reverte, ya
sabes que Marías
un gran favor si te tomaras algo conmigo”. Le di
una respuesta poco Busutil
al
muy pesado, para que me deje en paz este
año y Bolaño
que viene, ya
que estamos.
“¿Tolkien
te has creído que
eres,
carroza? Que
no me gustan obesos, que estás muy Gordimer. Y además se
te ve el cartón, te estás quedando Calvino”.
Le
solté un zasca ni
grande ni pequeño, para
ser yo digamos
que
fue
Modiano.
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