"Había una vez un hombre que vivía cinco minutos en el futuro.
Cinco minutos y nada más que cinco minutos adelantado en relación al resto de los vientos y de los amaneceres, de las personas y de los animales de este planeta.
No es que semejante don le sirviera demasiado. No podía, por ejemplo, ganar fortunas en las carreras de caballos ni en la lotería. Tampoco hacerse rico iluminando profecías importantes. Cinco minutos era muy poco tiempo.
Apenas lo suficiente para saber que en cinco minutos iba a empezar a llover; que su insoportable primo golpearía a la puerta y el tiempo justo para apagar todas las luces; que el asesino era éste y no aquél en esa novela policial o en esa película; que ella iba a llamar por teléfono para regalarle o mentirle aquello que esperaba desde hacía mucho más que cinco minutos.
Contar cinco veces hasta sesenta. Contar hasta trescientos. Contar despacio como si se contaran postes de electricidad en el camino, autos, latidos del corazón, golpes.
El día en que el hombre que vivía cinco minutos en el futuro salió a la calle gritando que el mundo había llegado a su fin nadie le creyó, claro; pero tampoco tuvieron demasiado tiempo para reírse del hombre que vivía cinco minutos en el futuro."
"Mi madre siempre me aseguró que había dos formas de
amarse: el amor de aquellos que se tomaban de la mano y emprendían el duro
ascenso de una montaña, o el amor de aquellos que se tomaban de la mano y se
arrojaban montaña abajo. Cuando yo le preguntaba si no existía alguna otra
posibilidad, mi madre me obsequiaba una sonrisa triste de pastillas y
balbuceaba un "Claro que sí: hacer volar la montaña por los aires con una
buena carga de trotyl y que todo se vaya a la reverendísima mierda"."
Rodrigo Fresán, La velocidad de las cosas (Mondadori, 2002).
